Mi secreta guarida

¡Un año más!

2011-01-04T02:31:00.000+01:00

En efecto, es mi cumpleaños. Y no es que me sienta mal respecto a cumplir veintitrés años y que vuelen lejos los dos patitos (gracias Teresa por la metáfora). Es que siento que todo es igual que siempre. Y tampoco es que me sienta mal por ello pero ciertamente me acaba aburriendo...

Así que sin más dilación y para no hacer de esto un discurso narcisista, autofelicidades, sed felices y comed tarta (o cualquier otra cosa, pero imaginad por un momento que es tarta) a mi salud.

Un saludo a los que están, a los que no, y a los que están pero no veo.

Qué gracia...

2010-12-09T23:28:00.000+01:00

Supongo que mi lado bueno y mi lado malo se parecen tanto que la gente me toma a tonto cuando estoy siendo malo y se ofende cuando pretendo ser bueno.
Aunque a mí también me hace gracia... muchísima.

El Vampiro de Montparnasse

2010-07-29T15:30:00.002+02:00

CAPÍTULO 4

Cristophe abrió los ojos. Se encontraba entre sus cómodas sábanas de satén asiático. La luz que penetraba entre las cortinas aportaba una atmósfera onírica a la habitación. Cristophe se incorporó y sintiendo los párpados aún pesados salió de la cama.
-¿Ha sido todo un sueño? - se preguntó.
-¿Hola?¿Hay alguien? - oyó una voz que provenía del piso inferior.
La verdad es que no podría decir cómo había llegado a su dormitorio. Los recuerdos de la noche anterior se arremolinaban en su cabeza.
-¡Estoy aquí arriba! - respondió al visitante - ¡Aguarde un momento!
Se puso algo de ropa y salió al pasillo. A diferencia de su habitación, la casa estaba oscura como una cueva inexplorada. Tanto que le costó trabajo llegar a las escaleras y descenderlas.
-¿Quién es? - llamó. En la entrada de la vivienda, un hilo de luz proveniente de la puerta se abría paso a través de los azulejos blancos y negros del suelo. Cuando se hubo acostumbrado a la oscuridad, divisó una sombra recortada contra el blanco de la pared.

-Disculpe la intromisión, joven señor. - la voz era femenina, sin duda. La sombra se fue acercando a él lentamente- Mi nombre es Carla Florit.
-¿Qué quiere? - preguntó, demasiado bruscamente.
-Mi... mi marido no regresó la pasada noche. - respondió. Cristophe pudo ver que la mujer era entrada en carnes y divisó, pese a la oscuridad, su rostro - Acompañó a su familia al sepelio. ¿Sabe usted dónde se encuentra?
-No - mintió. Sabía que todos los asistentes al funeral habían sido asesinados - Lo lamento, no acudí al entierro.
-¿Han regresado ya sus padres?¿Podría preguntarles a ellos? - preguntó mientras intentaba vislumbrar más allá. Pero todo estaba demasiado oscuro.
-Mis padres partieron inmediatamente después de la ceremonia. Tenían ciertos asuntos que atender en Toulouse.
-Por favor, ¿me lo hará saber cuando vuelvan? Vivo en la casita azul de la esquina, pero puede preguntar por mí en la panadería.
-Está bien - dijo. La verdad es que sólo quería que aquella mujer se marchase - Se lo haré saber, tranquila.
-Gracias jovencito. Por cierto, cierra bien la puerta. La encontré abierta de par en par.
La mujer lo miró desde la oscuridad, hizo un gesto de aprobación y, tras abrir su paraguas, salió a la calle. Afuera caía una débil lluvia de otoño. Cristophe cerró la puerta tras ella.
Se dirigió al comedor y descorrió las cortinas de uno de los ventanales. La tenue luz incidió en la mesa, justo en el lugar en el que se apoyaba un candelabro. Abrió la ventana y el sonido de la lluvia inundó la estancia. Descorrió las tres cortinas restantes y la habitación se iluminó de una forma triste, sombría.
El comedor era una sala alargada con las paredes cubiertas de madera de cedro. Justo enfrente de los ventanales se encontraba una amplia chimenea de piedra decorada con figuras femeninas. Sobre ella había un gran espejo custodiado por candelabros dorados y a la izquierda se encontraba la puerta que conducía hacia el recibidor. Cerca de ésta, en una de las paredes más cortas, el retrato de un hombre sentado en un escritorio se alzaba solemne. Justo en el lado opuesto de la estancia, la puerta de la cocina se encastraba en un arco de medio punto. En el centro se encontraba una mesa para veinte comensales donde reposaban tres candelabros y sobre ella, una amplia lámpara colgaba de un techo blanco níveo.
Cristophe se dispuso a ir a la cocina. Necesitaba comer algo. Pero al pasar por delante del espejo, algo lo sorprendió. Fugazmente vio la cara del hombre bajo el farol. El hombre que le había dado aquel extraño relicario.
recordó. O quizá alguien lo dijo dentro de su cabeza.
Comió un poco de la sopa sobrante de la noche anterior, acompañada con trozos de jamón y un mendrugo de pan duro como una piedra. Mientras comía sentado a un extremo de la mesa del comedor, creyó que la estancia se cerraba sobre él. Se sentía demasiado solo en aquella enorme sala. El silencio casi reinaba. Sólo alcanzaba a oír la lluvia y la infinidad de relojes repartidos por la casa que, como un pequeño ejército oculto en las sombras, cada vez se oían más y más alto.
Recogió la mesa y se dirigió a su dormitorio. Sobre la cómoda, un reloj le anunció que eran las seis de la tarde. ¿Tanto había dormido? La verdad es que no recordaba demasiado.

Se vistió y se puso un abrigo negro. Tomó el relicario, que descansaba sobre una mesilla, y tras examinarlo un instante, se lo colocó en torno al cuello. Una vez en la entrada, cogió su sombrero de copa y salió de la casa, adentrándose en la masa incolora de la ciudad de París.
De algún modo sabía dónde lo podían ayudar. Era un sitio frente al que había estado infinidad de veces. Su madre iba a menudo, y él se imaginaba lo que buscaba allí, pero nunca lo había dejado entrar, así que no sabía qué encontraría en el interior. Sin embargo, era su único punto de partida posible. Recorrió un sinfín de calles y avenidas, esquivando carromatos y personas mientras el agua goteaba por el ala de su sombrero. Giró en una plaza y se adentró en un pequeño y oscuro callejón. Arriba, ventanas iluminadas y ropa tendida. Abajo, un mendigo dormía junto a una botella mientras una prostituta empapada orinaba tras las cajas de abastos de una cafetería. Siguió adelante sin preocuparse por nada más y llegó. No era más que una puerta y un simple escaparate tras el que colgaba una cortina rojo burdeos, pero se distinguía una luz en el interior.
Giró el sencillo picaporte y abrió la puerta. Entrar le costó algo más, pero al fin lo hizo. Cuando la puerta se cerró tras él, cualquiera que hubiera pasado por aquel callejón se habría dado cuenta de que tenía escrito, de forma bastante simple, el nombre del establecimiento.
"HECHICERÍA MADAME KARINNE", decía esa inscripción.

La jungla de hormigón donde se crean los sueños.

2010-07-26T15:30:00.002+02:00

No hay nada que no puedas hacer ahora que estás en Nueva York.
Hoy os traigo una alucinante y motivadora canción de la mano de Alicia Keys. Disfrutadla ^^. Debajo del vídeo podéis ver la letra.

Alicia dice al principio del vídeo: "La primera vez que escuché mi música en la radio, iba conduciendo por la BQE (interestatal neoyorkina) en mi primer coche, y casi pierdo el control y me choco con esas cosas naranjas de las construcciones. Estaba tan emocionada que empecé a gritar. Y yo sola, por cierto."

Y al final:"¿Qué tal? Soy Alicia Keys. Me encanta la música y me encanta el boniato. (Ríe) Y me encanta la radio (En un juego de palabras con IheartRadio)"

Mostrar letra en inglés

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Jean Paul Gaultier

2010-07-26T03:03:00.004+02:00

Le debéis conocer a la fuerza. Jean Paul Gaultier es un diseñador de moda francés. Posee su propia marca de ropa y perfumería y solía ser director artístico de Hermès.

Gaultier nunca recibió educación formal como diseñador. En lugar de eso, comenzó enviando sus dibujos a diseñadores famosos, además de amar el arte y ser un admirador de Krasivaya, una guapa modelo rusa (que él decía era su musa). Ella le inspiraría a ir más allá de sus adentros y dejar volar su imaginación.

El diseñador.

Gaultier se sumergió en el mundo de la alta costura cuando era muy joven. Pierre Cardin se impresionó por su talento, y lo contrató como asistente en 1970.

Su primera colección individual fue lanzada en 1976 y su característico estilo irreverente data de 1981. Ha sido conocido como el enfant terrible de la moda francesa. Muchas de las siguientes colecciones de Gaultier estarían basadas en ropa callejera, inspirándose en la cultura popular, mientras otras, particularmente sus colecciones de alta costura, son muy formales y al mismo tiempo inusuales.

Produjo los vestidos de la cantante Madonna en los años 90, trabajando con Wolfrod Hosiery. Promovió el uso de faldas, especialmente el uso de kilts para los hombres. Gaultier causó un gran impacto al usar modelos poco convencionales en sus exhibiciones (como hombres viejos y mujeres rellenitas, modelos tatuadas y con piercings) y por jugar con los roles tradicionales de género en sus desfiles. Esto le valió enormes críticas, pero también una enorme popularidad.

Gaultier también ha diseñado el vestuario de muchos filmes como "El quinto elemento" del director Luc Besson, "Kika" de Pedro Almodóvar, "El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante" de Peter Greenaway y "La ciudad de los niños perdidos" de Jean-Pierre Jeunet. La Gira de conciertos "Blond Ambition Tour" de Madonna también mostraba sus creaciones, siendo la más famosa el icónico corsé con copas en forma de cono. Posteriormente diseñó el vestuario de otra gira de conciertos de la cantante Madonna, "Confessions Tour" en 2006.

Polémico corsé diseñado para Madonna y cartel de la película "El Quinto Elemento".

Actualmente diseña para tres colecciones: su propia línea de alta costura y de ropa para tiendas, así como para la recién lanzada linea de ropa de Hermès. Gaultier también ha diseñado varios vestuarios para Marilyn Manson.
Frecuentemente se le recuerda por su exposición en el Museo Metropolitano de Arte de Nueva York, titulada Breavehearts - Men in Skirts (Corazones Valientes - Hombres en Faldas).

En 2008 fue contratado por la cantante francesa Mylène Farmer para diseñar los polemicos vestuarios que usaría en su Gira "Mylene Farmer en Tournée 2009" terminando en el Estadio de Francia.

En Mayo del 2010 renunció a su puesto en Hermès por problemas personales con quienes heredaron la firma tras la muerte de Louis Dumas. Además, en este mes comenzó a diseñar lencería femenina para La Perla, firma multinacional de ropa interior de lujo.

También ha colaborado con personajes de la talla de Lady Gaga, Kylie Minogue o Dita Von Teese.

Un par de diseños de Gaultier.

Fragile, uno de los perfumes más innovadores de Gaultier.

Jean-Paul Gaulter también es famoso por su popular línea de fragancias. Su primer perfume, "Classique" para mujeres, fue lanzado en 1993, seguido por "Le Mâle" para hombres, dos años después. Ambas fueron muy exitosas, y "Le Mâle" es actualmente la fragancia número uno para hombres en la Unión Europea, según las ventas; también tiene una posición importante en los mercados de Australia y de los Estados Unidos.

Su tercera fragancia, "Fragile" para mujeres, fue lanzada en el 2000, sin embargo ahora tiene una distribución limitada debido a las bajas ventas. En 2005 se lanzó un nuevo producto unisex: la «fragancia para la humanidad». Su lanzamiento en Canadá se retrasó hasta enero del 2006, y en los Estados Unidos hasta agosto del 2006. Una nueva fragancia para hombres, Fleur du Male, con aroma de camelia, fue lanzada mundialmente en abril del 2007.

Personalmente es mi diseñador favorito. Me encantan sus vestidos de alta costura y Prêt a portèr. Son geniales, originales y totalmente creativos. Lo único que echo en falta es una mayor cuenta bancaria para poder tener el armario lleno de sus creaciones...

Spot publicitario de la fragancia Le Mâle, por Jean Baptiste Mondino:

En 1989 Gaultier lanzó un sencillo musical, con ritmos de house new-beat titulado How To Do That:

Vía: Wikipedia

Hoy, un poquito de humor!

2010-06-28T15:00:00.004+02:00

1ª Parte:

2ª Parte:

3ª Parte:

4ª Parte y final:

Perfil del autor en Youtube
Espero que os haya gustado. A mí me hacen gracia xD

Ojalá fuese capaz...

2010-06-27T13:00:00.004+02:00

...de decirte que te extraño. Pero no lo soy. ¿Lo eres tú?
Digámoslo a la de tres.
Una, dos...

White Bunny o algo más que camisetas

2010-06-26T14:30:00.005+02:00

No, no es publicidad (bueno sí, un poco. Pero desinteresada).

Bienvenidos a un mundo donde los dibujos toman forma de ropa que puedes ponerte. Para empezar, así "definen" su concepto del blog:

Samu Skullmonkey es un hombre raro con máscara de conejo que vive en una cabaña apartado del mundanal ruido. Le gusta dibujar, pintar, el té, la música clásica que hace ruido y las camisas de cuadros. Dicen que ha matado niños, pero es mentira.

Bele es una mujercilla graciosa y tranquila que no siempre lleva gorro de bruja. Tiene una bolsa de chuches que nunca se le acaba y a veces habla a voces. Le gustan los estampados de lunares, el arte, la música que es triste y las personas que son alegres.

Los dos meriendan y pintan ropa juntos.

Reconozco que el blog me encantó desde que entré. Lo que lamento es ser totalmente insolvente T.T porque si no, ya le habría echado el guante a alguna de estas preciosidades.

Las camisetas están pintadas a mano y rondan los 20 euros. Es un precio que se paga sin esfuerzo cuando se entiende todo lo que lleva detrás. Y es que, cada camiseta es una historia. No sólo un dibujo.

¿Que quieres un cuento? Aquí lo tienes:

Quizá prefieras un diseño con un regusto a melancolía:

O tal vez, el único gusto que te interese sea el dulce (y una camiseta fresquita para estos días de verano!):

¡También pintan gorras y otras cosas! ¡Y hacen ilustraciones!

Sea lo que sea lo que busques, lo encontrarás en este mundo de fantasía hecha color.

Sigue al conejo blanco y explora. Te gustará. Mucho.

Cliquea la imagen para ir al blog White Bunny

Para contactar con los artistas (no pueden ser calificados de otra forma) tienes dos opciones: mediante el propio blog White Bunny, o enviando un mail a white_bunny(arroba)hotmail.es

Todas las imágenes, incluído el logo de White Bunny pertenecen a los creadores del blog: Samu Skullmonkey y Bel.

Hoy hay tormenta...

2010-06-25T22:10:00.001+02:00

...y no entiendo por qué me gustan tanto. Serán los truenos y los relámpagos. Será el sonido de la lluvia, el olor de la tierra mojada o ese vientecillo fresco y húmedo que entra por las ventanas.
Será que mi cabeza está llena de tormentas.
Pero si oigo una tormenta, me siento protegido.

Alicia en el País de las Maravillas, de Tim Burton.

2010-05-26T20:47:00.000+02:00

Siendo Tim Burton mi cineasta favorito, creo que lo poco que pueda decir de ésta película será, sin duda, totalmente subjetivo.

Comenzamos:

La historia del largometraje cuenta las aventuras de nuestra ya conocida Alicia y de su colaboración para acabar con el reinado opresor de la malvada Reina Roja. Aunque entre los fans y sobre todo entre los círculos más cinéfilos se comentaba que sería una adaptación de Alicia a través del espejo, de Lewis Carroll, resulta ser una historia totalmente alternativa a las del escritor, aunque con la evidencia de estar ambientada en el mismo mundo fantástico.

La película me pareció (allá por el 24 de Abril [Sagrada Agenda, qué haría yo sin tí]) una auténtica joya de la corona del cine actual y una de las mejores de Burton.
Cierto es que teniendo como productora a la poderosa Disney, con quien el director ya tuvo algún que otro desencanto en el pasado, se podía imaginar que el film estaría sometido a los cambios que ésta considerase oportunos, perdiendo en gran medida el espíritu personal del universo Burton. Sin embargo, no es así en absoluto. Reconocemos el pincel burtonesco en cada fragmento de la película. En especial, nos llama la atención un icono tan claro como el árbol de los Muertos de "Sleepy Hollow".

La interpretación de los personajes es totalmente sublime. En concreto, destacaría el papel de los tres personajes principales: Alicia, El Sombrerero Loco y La Reina Roja (Mía Wasikowska, Johnny Depp y Helena Bonham Carter respectivamente). Así como los personajes, la caracterización y el trabajo de vestuario de cada uno de ellos es impresionante.

Respecto al hecho de que fuese rodada en 2D y llevada al 3D en posroducción, se ha hablado mucho. Incluso el director de Avatar, James Cameron lo criticó. He de decir que no está, ni mucho menos mal conseguido. El efecto en tres dimensiones es patente en toda la película. Cierto es que las imágenes no salen de la pantalla como en un IMAX, pero, quien quiera ver este tipo de película, deberá recurrir al citado cine, al menos por el momento.
Lo que no se puede hacer es compararla, en cuanto a técnica con Avatar. Partiendo de la base de que las comparaciones son siempre odiosas, Avatar está rodada de una forma completamente distinta: partiendo de la creación de escenarios digitales (aunque algo primitivos) antes de rodar las secuencias, para implantar los definitivos una vez tomadas. Para quien no lo sepa, este proceso es tremendamente caro. No es de extrañar que su presupuesto doblase al de Alicia en el País de las Maravillas, la cual utiliza un "modesto" Chroma en el 90% de la producción, haciendo así hincapié en la caracterización e interpretación de los personajes.

En definitiva, y por si a alguien no le ha quedado claro, la película me encantó. Aun así, entiendo que para un pagano absoluto de la obra de Burton, el film sea completamente indiferente. No hay tiros, ni coches, ni chicas ligeras de ropa. Si es eso lo que queréis ver, ved la saga "A todo gas" y seguid revolcándoos en la basura cinematográfica. He dicho.

Lágrimas que derramar

2010-04-22T02:38:00.001+02:00

Si una vela toco sé que nada sentiré,

si me cortas es igual, no sangraré.

Y yo sé que ella está viva, y que muerta yo estoy,

pero sufro en realidad, no diréis que no es verdad

aún me quedan lágrimas que derramar...

Si una vela toco sé que nada sentiré,

sobre el hielo o bajo el sol no cambiaré.

Y mi corazón responde: aunque no late, se rompe.

Y yo sufro en realidad, no diréis que no es verdad.

Y aunque sé que muerta estoy...

...aún me quedan lágrimas que derramar.

Estoy muerto, lo sé, lo reconozco...

pero reconocerlo no me hace estar menos muerto.

Mi nuevo blog de cocina

2010-04-13T16:52:00.000+02:00

Nuevo, nuevo, lo que se dice nuevo... Ya tiene un par de recetas!
Pero para aquellos que no lo conocen, el banner se encuentra al final de este blog. Aunque como sé que sois un poco vaguetes... os lo pongo aquí también xD

Pasaos!! Oled mis ricos postres!! :D
Ichabod

La durmiente

2010-04-12T01:48:00.001+02:00

Hoy, haciendo una mini actualización (porque ando a medias con éste blog y a medias con el de recetas) vengo a traeros un pequeño poema de Edgar Allan Poe. Espero que os guste.

"La durmiente

Era la medianoche, en junio, tibia, bruna.

Yo estaba bajo un rayo de la mística luna,

Que de su blanco disco como un encantamiento

Vertía sobre el valle un vapor soñoliento.

Dormitaba en las tumbas el romero fragante,

Y al lago se inclinaba el lirio agonizante,

Y envueltas en la niebla en el ropaje acuoso,

Las ruinas descansaban en vetusto reposo.

¡Mirad! También el lago semejante al Leteo,

Dormita entre las sombras con lento cabeceo,

Y del sopor consciente despertarse no quiere

Para el mundo que en torno lánguidamente muere

Duerme toda belleza y ved dónde reposa

Irene, dulcemente, en calma deleitosa.

Con la ventana abierta a los cielos serenos,

De claros luminares y de misterios llenos.

¡Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?

¿Por qué está tu ventana, así, en la noche abierta?

Los aires juguetones desde el bosque frondoso,

Risueños y lascivos en tropel rumoroso

Inundan tu aposento y agitan la cortina

Del lecho en que tu hermosa cabeza se reclina,

Sobre los bellos ojos de copiosas pestañas,

Tras los que el alma duerme en regiones extrañas,

Como fantasmas tétricos, por el sueño y los muros

Se deslizan las sombras de perfiles oscuros.

Oh, mi gentil señora, ¿no te asalta el espanto?

¿Cuál es, di, de tu ensueño el poderoso encanto?

Debes de haber venido de los lejanos mares

A este jardín hermoso de troncos seculares.

Extraños son, mujer, tu palidez, tu traje,

Y de tus largas trenzas el flotante homenaje;

Pero aún es más extraño el silencio solemne

En que envuelves tu sueño misterioso y perenne.

La dama gentil duerme. ¡Que duerman para el mundo!

Todo lo que es eterno tiene que ser profundo.

El cielo lo ha amparado bajo su dulce manto,

Trocando este aposento por otro que es más santo,

Y por otro más triste, el lecho en que reposa.

Yo le ruego al Señor, que con mano piadosa,

La deje descansar con sueño no turbado,

Mientras que los difuntos desfilan por su lado.

Ella duerme, amor mío. ¡Oh!, mi alma le desea

Que así como es eterno, profundo el sueño sea;

Que los viles gusanos se arrastren suavemente

En torno de sus manos y en torno de su frente;

Que en la lejana selva, sombría y centenaria,

Le alcen una alta tumba tranquila y solitaria

Donde flotan al viento, altivos y triunfales,

De su ilustre familia los paños funerales;

Una lejana tumba, a cuya puerta fuerte

Piedras tiró, de niña, sin temor a la muerte,

Y a cuyo duro bronce no arrancará más sones,

Ni los fúnebres ecos de tan tristes mansiones

¡Qué triste imaginarse pobre hija del pecado.

Que el sonido fatídico a la puerta arrancado,

Y que quizá con gozo resonara en tu oído,

de la muerte terrífica era el triste gemido!"

(Vía)

Y sin más, me despido.

"Pero primero, un brindis por Emily: la eterna novia nunca desposada.
Dime querida, ¿se puede partir un corazón que ha dejado de latir?"

Ichabod.

Tras casi un año...

2010-04-10T03:04:00.003+02:00

...vuelvo a esto del blog. No sé con cuanta frecuencia actualizaré, pero sin duda lo haré más que antes.
También he de decir que pronto abriré un nuevo blog de recetas (ya sabéis que estoy hecho todo un cocinillas) así que si os gusta la cocina... permaneced atentos!! ;)
Y como lo bueno, si breve, dos veces bueno, me voy despidiendo.

Sin más, hola de nuevo a todos.
Ichabod

Derechos

2009-07-16T00:39:00.003+02:00

Me gustaría anunciar que mis textos al fin tienen derechos (MIS DERECHOS) Gracias a Creative Commons. =)
Por este motivo, no se pueden modificar, ni usar con fines comerciales.
Se pueden citar, eso sí. Pero tendrá que exponerse que soy el autor y que provienen de esta, mi guarida (a la que por otra parte estáis todos invitados).
Sin más, os saludo, seres de mi escondrijo, y os insto a seguir haciéndome compañía de vez en cuando.

Ichabod

EL VAMPIRO DE MONTPARNASSE

2009-07-09T01:18:00.002+02:00

CAPÍTULO 3

Bajo un farol se recortaba la sombra de un hombre. No parecía demasiado viejo, pero estaba claro que había dejado atrás su época juvenil.
-Vaya, debe ser un duro golpe para un chico de tu edad...- Cristophe frunció el ceño en un gesto de odio. El hombre soltó una profunda carcajada y acercó la cara a la luz, permitiendo que el chico contemplase su piel blanca como la nieve- ¿En serio crees que lograrás acabar con ellos? ¡Adelante! Será interesante ver como fracasas...
-No fracasaré - respondió Cristophe.
-¿Cuánto apostarías? - volvió a reir y el muchacho sintió cómo aquella risa se clavaba en sus oídos como el incesante ruido de una máquina de vapor. - Hagamos un trato, - dijo, y rebuscó en los descosidos bolsillos del abrigo. Pareció encontrar lo que buscaba y lo mantuvo en el puño - si consigues llevar a cabo tu venganza, te daré cualquier cosa que me pidas. Toma esto, te servirá de ayuda.

Abrió la mano y dejo caer un objeto brillante que Cristophe siguió con la vista. Cuando chocó contra el suelo, el muchacho se agachó para recogerlo. Alzó la mirada y aquel hombre se había esfumado como la luz en un candil agotado.
Miró aquel objeto. Se trataba de un relicario pendiente de una cadena. La parte frontal estaba adornada con un camafeo que representaba la Luna y las estrellas. Abrió la cajita metálica con sumo cuidado para no dañarla, y en su interior no halló absolutamente nada. Sin embargo, al girar el relicario encontró una inscripción. Se acercó al farol para poder leerla, y en ella, con perfecta talla se leía: "Trato hecho".

EL VAMPIRO DE MONTPARNASSE

2009-07-08T03:09:00.003+02:00

CAPÍTULO 2
Gertrude y Jean-Marc era una joven pareja que vivía en un pequeño pueblo de los pirineos franceses. Él, carbonero en una mina situada a la falda de una pequeña montaña, se había criado en una familia pobre. Ella, muchacha de clase media, era hija de un empresario venido a menos.

La educación de Gertrude se basó en el estudio de la literatura, la música y el baile. Sus progenitores habían pensado que quizás así tendría oportunidad de casarse con un hombre de un estatus mayor. Sin embargo, lo que atraía a la muchacha era juntarse con las gentes del pueblo en sus fiestas nocturnas. Entre ellas el alcohol, especialmente la Absenta, que tanto furor hacía en los cabarets por aquella época, era era un invitado de honor. Con él, los obreros buscaban olvidar las largas jornadas de trabajo, y los que, como Gertrude pertenecían a clases más altas, conseguían divertirse a costa de dejar en ridículo a los jornaleros por un puñado de céntimos.

La joven, en cambio, se daba a los placeres más carnales que sólo en estos círculos podía satisfacer. Fue así como conoció a Jean-Marc, un hombre siete años mayor que ella. Lo que al principio no era más que un primitivo sentimiento para dar rienda suelta a su lujuria contenida, fue transformándose en una instintiva atracción y, finalmente en amor pasional.
Para él, había significado amarla desde el primer día en que notó su pálida piel al roce de su propio cuerpo.

Por este motivo, al mes de conocerle, Gertrude se quedó embarazada. Mantuvo en secreto la gestación hasta que resultó evidente bajo sus vestiduras y tuvo que confesar a Jean-Marc el porqué de la interrupción de sus encuentros nocturnos. Le resultó más difícil, en cambio, contárselo a su padre.
Cuando al fin lo logró, su reacción fue la que cabía esperar. Maldijo sobre todo lo que podía maldecir, renegó de ella y, tras un frustrado intento de asesinar al chico en un arranque de violencia parental, la obligó a abandonar el pueblo.
A la mañana siguiente, Gertrude, en un evidente estado de buena esperanza, se encontraba en la estación de trenes con un escaso equipaje en un puñado de desvencijadas maletas.
Con la llegada del primer tren, vió a Jean-Marc postrarse ante ella. Había tomado la difícil decisión de acompañarla allá donde fuera, dejando atrás su pasado, su familia y sus propias raíces.

Así pues, tomaron el tren y, tras infinidad de horas y cambios de línea, llegaron a su destino: La ciudad de las luces, donde probarían fortuna comenzando de cero.
Vendiendo las escasas pertenencias de la joven, lograron alquilar una pequeña habitación en el Quartier Latin, compartiendo residencia con jóvenes estudiantes con la cabeza llena de sueños.
Jean-Marc encontró trabajo ayudando a un anciano y rico filósofo que lo acogió, quizá en sustitución de su difunto hijo.

Al nacimiento del pequeño Cristophe unos meses después, el anciano les permitió vivir con él en su lujosa vivienda, llegando incluso a nombrarles en su herencia. Al fin y al cabo, eran su única familia.
Por tanto, ahora disfrutaban de un nivel de vida mucho más próspero del que habrían podido soñar en el pueblo pirenaico.

Pasaron los años y Cristophe se hacía mayor. Afortunadamente pudo ser instruido por el filósofo en todo tipo de artes y ciencias. La familia disponía incluso de largos periodos de tiempo libre, que ocupaban acudiendo a cafés, tertulias o teatros.

En 1863, cuando Cristophe contaba con catorce años, el hombre a quien consideraba ya su abuelo, había fallecido. Sin poseer más familia que ellos, todos sus bienes pasaron a Jean de forma oficial.
El filósofo fue enterrado en el cementerio de Montmartre, bajo una sobria lápida de piedra. Sin duda alguna, se trataba de una triste noche para el chico en más de un aspecto.

Cuando el cortejo fúnebre se disponía a abandonar el cementerio, decenas de personas aparecieron desde las sombras, donde acechaban y se tornaron en una negra masa de destrucción, acabando con toda vida que allí se encontraron.
Cristophe logró escabullirse y esconderse en una cripta cercana. Quiso gritar, impedir que a sus padres pudiera ocurrirles algo malo, pero sabía que hacerlo conllevaría su propia muerte.
Se asomó ligeramente por una de las ventanas de la cripta y vió como aquellas personas, no, extraños seres, acababan con los asistentes al funeral.
Con sus propios ojos pudo ver como el cuerpo de su padre se desmoronaba inerte contra el suelo. A cierta distancia cayó el sombrero de copa. Entonces buscó instintivamente a su madre: se encontraba en una maraña de manos y dientes que parecía no terminar nunca. Parecía verle, desde la distancia, sabía que lo estaba presenciando: sus ojos se fijaban en la cripta mientras sucedía, alzó su mano e intentó gritar, pero su voz se ahogó en el propio torrente de sangre que surgía de su garganta. Afortunadamente, Gertrude dejó de sufrir. Su calvario acabó cuando uno de aquellos seres, al que Cristophe no pudo distinguir en la negrura de la noche, acabó finalmente con su vida... mordiéndola en el cuello.

En un abrir y cerrar de ojos, todos desaparecieron. Cristophe abandonó el escondite y se dirigió con pesados pasos hacia los cadáveres de sus padres. Abrazó a su madre y le cerró los ojos mientras veía cómo el velo que portaba se hundía en un charco de sangre. No sabía que hacer.
Se levantó y fue hacia su padre. Lo miró, desde arriba y entonces comprendió que debía vengarles. A su corta edad, entendió que el fin último de su vida sería acabar con aquellos que habían asesinado a sus padres.
Recogió el sombrero de copa y tras sacudirlo, se lo colocó, aunque era evidente que era demasiado grande para él (su padre poseía un prominente cráneo).
Subió la vista entre las calles y farolas de París y alcanzó el disco lunar en la estrellada noche.
-Este será mi designio- se dijo - no descansaréis hasta que lo haya llevado a cabo, y vosotros tampoco. - concluyó.
Comenzó a caminar esquivando la sangre y los cuerpos hasta que el camino del cementerio se tornó en calle adoquinada.
Entonces, escuchó una clara voz, como salida de una cueva:
-¿Tú te has librado, eh chico? - fue lo que dijo.

EL VAMPIRO DE MONTPARNASSE (1)

2009-07-06T22:37:00.002+02:00

Una leyenda es una historia, de la que nadie puede afirmar o desmentir con certeza su veracidad. Pero la historia que voy a transmitirles a continuación... ¡Diablos! Ojalá pudiera estar en la tesitura de negarla, pero les estaría mintiendo a ustedes y a mí mismo. La conocí a través de uno de mis pacientes, un hombre enfermo que en su lecho de muerte no quería sino confesar sus pecados. Sin embargo, el efecto que tuvo en mí fue desolador. Me mantuvo inquieto durante varias semanas, encastrado y encerrado en aquel cuartucho, hasta que alcancé a asumir que todos los hechos que me relató serían probablemente delirios causados por la fiebre. En cambio, descubrí entre sus pertenencias algo que me hizo reconocer que me equivocaba.

Les contaré pues, la historia que salió de sus labios aquella mañana de Enero.

"Todo empezó en el Otoño de 1863. La ciudad de París aún lloraba la pérdida de uno de sus más célebres artistas, Eugène Delacroix. Había fallecido hacía algo más de un mes y su sepelio se llevó a cabo en el cementerio del Père-Lachaise.

Para entonces, los escasos homenajes ya habían terminado y el pueblo de París vivía uno de sus mejores momentos desde que, hacía unos ochenta años comenzaran la revolución que los haría libres del yugo de la realeza. Al menos, en parte se libraron de ella con aquella acción.

En parte, digo, porque lo que ellos no sabían era que una familia real muy distinta de la que tantos derechos les había negado, estaba apoderándose de los barrios bajos de los países del Este, especialmente en Rumanía, logrando permanecer en la sombra. Tenían comprados a diversos cargos políticos, por lo que rápidamente los rumores de corrupción se alzaron en las calles de las ciudades, mientras la Familia Craciunescu (que así se llamaba por aquel entonces) conseguía controlar los gobiernos de casi diez países.

Cuando por fin se logró su completa expulsión, la Familia cambió su apellido por el de Mercier y se refugió en París, donde comenzaron de nuevo su cruzada por la hegemonía. Francia contaba ahora con una familia real mucho más despiadada, sin embargo, aún no lo sabía. Como si de una silenciosa enfermedad se tratase, no se daría cuenta de ella hasta que los síntomas más violentos hiciesen su aparición.

Y hasta 1863, aún no se habían dado a conocer excepto para las más bajas esferas. En cambio, para la familia del pequeño Christophe, estaban a punto de abandonar su anonimato.

El Violín del Infierno

2009-04-28T03:37:00.005+02:00

Nunca he sido un hombre preocupado por las supersticiones ni la magia. Siempre pensé que no eran más que historias que se contaban a los más pequeños, para infundirles terror en las noches de tormenta. Y en una noche como aquellas, comienza mi relato.

Me encontraba divagando en mis oscuros pensamientos. Había bebido algunas copas de Absenta en la soledad de mi habitación y me disponía a leer una leyenda que algún escritor inglés había publicado recientemente.

Para ello, me recosté cómodamente en mi viejo sillón y, cogiendo mis anteojos, abrí el libro por la primera página. Estuve largo tiempo leyendo muy atento aquella historia, y sin darme cuenta debí caer dormido.

Cuando me desperté, el libro aún reposaba sobre mi regazo y la vela que iluminó minutos antes la estancia, se había apagado con una leve brisa que entraba por los ventanales. La volví a encender, y mientras apoyaba el escrito en un desvencijado escritorio, empecé a escuchar una leve melodía.-Viene de la calle, sin duda - me dije.

Despejé la cama de algunos inútiles enseres y me acosté para seguir durmiendo. Cuando llevaba unos minutos perdido en los mundos de Morfeo, me desperté de súbito, como si un gato hubiese saltado sobre mi pecho en aquel instante.

Aquella música seguía sonando. Era tan hermosa, que no dudé en ir en busca de su procedencia. Por este motivo, salí a la calle, esperando escucharla, traída por los ecos de algún olvidado callejón. Silencio. No escuché nada más que los gritos de unos noctámbulos transeúntes que volvían de una fiesta bohemia, pisando escandalosamente los charcos que habían quedado entre el adoquinado de la ciudad.

Volví pues a mi cuarto. Pensando que tal vez aquel que interpretaba esas dulces notas hubiese dejado de tocar. En cambio, pude oír de nuevo aquella música, ahora más cercana. Miré hacia el lecho, y allí lo vi.

Se trataba de un muchacho, no mayor de quince años, que tocaba un ruinoso violín. Vestía un sucio abrigo verde y un sombrero de copa hendido hacia un lado.

Sin hacer pregunta alguna, acerqué un taburete a la cama y me dispuse a escuchar aquella canción. El muchacho no dijo nada, alzó la cabeza, me miró, sonrió de una forma extraña y siguió con su tarea. A medida que tocaba, todos mis sentidos menguaron, excepto el oído. Una sensación de paz invadió mi cuerpo. Noté cómo mi alma cedía al misterioso violinista.

De súbito, el ritmo cambió. La melodía se volvió más rápida y más fuerte. En cambio, mi trance continuaba tal como hasta ahora, siguiendo cada nota de aquel instrumento. Podía sentirlas ahora en cada fibra de mi cuerpo. Experimenté un bienestar que hasta el momento, sólo el alcohol había logrado producir en mí.

La música se hacía cada vez más intensa, y mi climax era cada vez mayor. La estancia ahora parecía iluminada con el sonido del violín.Sin embargo, pronto me sentí incómodo. La melodía se tornaba en mi cabeza como imágenes que se proyectaran a través de un aparato de cinematógrafo. En ellas, contemplé los siete infiernos, todos los pecados que en mi vida había cometido y que ahora no podía redimir.
-¡Para! - grité, levantándome furioso - ¿Es eso lo que has venido a hacer? ¿Querías hundirme en mi propia miseria? ¡Para, te digo!
Mas aquel individuo hizo caso omiso a mis órdenes.
-¡Ya es suficiente! - dije, suplicante - Quisiera poder borrar todo aquello, pero ya no es posible…
Mientras tanto, aquellas imágenes se sucedían en mi mente. Vi mis nocturnos banquetes en que gula y lujuria eran el plato principal. Descubrí que mi envidia había provocado en mí la ira que me hizo luchar contra mis amigos. Contemplé mi soberbia, aquella que me indujo a ser avaro, y por último, la pereza que me obligó a no contrarrestar todas mis malas acciones.

-¡Detente! ¡Ya he captado el infernal mensaje que has traído esta noche! ¡No sigas!Pero aquel violín seguía sonando. Pude observar cómo de sus cerdas saltaban chispas incendiarias, que no tardaron en prender la habitación entera. Sin embargo aquel muchacho no cesaba en su empeño.
- ¡Ya lo has logrado! ¡Sal de mi vida! - grité, esperando que esta vez me hiciera caso. No fue así.
En un cortísimo lapso de tiempo, (que a decir verdad, a mí se me hizo eterno) me vi rodeado por las llamas, obligado a salir a un balcón a intentar respirar. La música se tornaba cada vez más y más violenta.

Esperando dejar de oírla, pues en aquel momento no me preocupaba nada más, me arrojé al vacío, anhelando en una última acción poder asirme a algún balcón de los pisos inferiores. No lo logré. Caí extenuado en la calle, el rostro embarrado y mis miembros destrozados. Nadie se acercó, nadie vino a socorrerme. Mirando hacia arriba no pude ver aquel Satán que había provocado mi suicidio. Tan solo pude observar vagamente, cómo en mis manos sostenía aquel destrozado violín. Apreté los puños con tanta fuerza, que pude escuchar el apagado sonido de la madera crujiendo.
Comprendiendo entonces, que nadie más que yo había provocado mi propia destrucción, cerré los ojos y me rendí a la muerte.

Mi primera vez...

2009-04-12T00:48:00.004+02:00

... al menos en lo que a tener un blog se refiere. Pues bien señoras, señores, este soy yo. Pasen, pasen! Corran las cortinas de terciopelo ajado y entren en mi guarida... si es que se atreven a descubrirme o quizá a descubrirse a sí mismos... pero chst!! no cuenten lo que aquí dentro vean...

^^